Jeg genlæste Den afrikanske farm af Karen Blixen for nyligt og studsede over et afsnit, hvor hun skriver om drømme.
Jeg har altid været god til at huske mine drømme, og som
barn skrev jeg mange af dem ned i min dagbog. Her havde jeg et særligt afsnit med
den originale titel ’Ting jeg har drømt’, og det blev hurtigt fyldt med
maleriske beskrivelser af de mange historier, som min hjerne fandt på nat efter
nat. Måske derfor kan jeg stadig huske mange af dem. Især de drømme, som jeg genbesøgte
flere gange, og som jeg aften efter aften håbede ville vende tilbage endnu en
gang.
Som Karen Blixen så fint beskriver det i Den afrikanske
farm, så er det smukke ved drømme jo, at de bare kommer dalende som en uventet
foræring, uden at man selv skal løfte så meget som en finger. Alt sker uden
anstrengelse fra drømmerens side, og i drømmen er der en uendelig frihed til at
opleve ting, som ellers ikke er muligt. Som drømmer må man derfor bare lade sig
lulle ind i eventyret og glæde sig over den fortælling, der udspiller sig. Medmindre
det er en ubehagelig en af slagsen. I de tilfælde er det ikke nødvendigvis en
glæde at kunne huske sine drømme ;-)
Flygtige minder
Men altså. Jeg kan som sagt huske rigtig mange af mine drømme,
og jeg føler mig ofte inspireret til at skrive om noget, jeg har drømt. Det kan
være et flygtigt minde om en særlig stemning eller måske en mere konkret
handling, men det forplanter sig på en eller anden måde i min hjerne, og så
ender det ofte som en nedfældet note i min samling af inspiration til kommende
fortællinger.
Jeg har vildt mange noter efterhånden, og nogle af dem er
allerede blevet til en bog – nemlig min debutroman Manden der glemte sig selv.
Andre ligger som små brudstykker af erindringer, jeg næsten
ikke føler mig fortjent til at bruge. Det er min hjernes egenrådige
ekskursioner udi fantasiens verden, der bør have æren. Ikke jeg, der bare har
været en passiv observatør af fortællingen.
Men brugt det bliver de nu alligevel, for jeg er alt for
fascineret af de skøre, krøllede eventyr, jeg oplever om natten til bare at
lade dem ligge. Jeg må opleve dem igen – jeg må fortælle om dem, så andre kan
få glæde af deres magi.
Her har jeg så lært, at jeg ikke skal vågne op og begynde
at fortælle andre om min drøm, for den fortælling er sjældent interessant for
andre end mig selv. Men jeg tager stemningen og inspirationen med mig, og på
den måde vokser bunken af idéer til potentielle romaner kontinuerligt.
Jeg føler, at drømmene understøtter min fantasi. De
gør det nemmere for mig at finde på historier og lade tankerne flyve.
Videnskabeligt funderet kan man ikke kalde det, men det er vel egentlig også
ligegyldigt. For mig er mine drømme en gave. En daglig glæde og forundring over
de magiske historier, der opstår af sig selv og kommer til mig – lille mig –
med deres store ord.
Er der mon andre skønlitterære skribenter, der henter
inspiration fra drømmeland? Eller er det bare mig?